A crônica do domingo nublado

Num domingo nublado, a fé embala o sol entre as nuvens e cinzas.

 A fumaça do cigarro sobe lentamente e a fuligem flutua no caminho do velho cinzeiro de madeira.

Os acordes soltos do velho violão, a música que nunca chega ao fim e o livro que você nunca consegue escrever...

Entre os dias e as noites, o claro e o escuro, os minutos e os séculos, está um pouco de vida, um pouco de boa sorte e um pouco sol, mesmo na tarde nublada, na noite estrelada e na vida desenfreada...

As velhas idéias e os novos ideais. Plantar uma árvore, ter um filho, escrever um livro, compor uma canção. Seria melhor adiar o inevitável?

Acho que é por isso que acordamos nas manhãs de domingo, chuvoso ou ensolarado. É por isso que estamos aqui neste domingo nublado.

Música

Danço ao passo lento, tímido

como sempre costumo fazer

Sigo só, eu e meu compasso

mesmo que desajeitado,

sem nada a dizer

Seguem-se tangos amorosos,

sambas que nos envolvem

marchinhas velhas, saudosas

e na tua indiferença,

as letras se dissolvem

Vou perdendo a razão

estrago todas as rimas

sujo sem dó cada estrofe

e acabo com toda a melodia

Nossas músicas são inversas

sem harmonia, união

o seu jazz americano

destrói o samba do meu coração

Aumento o som, esbravejo, grito

somo um terceiro refrão

Mesmo assim tu não me olhas,

pois já está em outra canção

Ao Viajante

Divido-me em pedaços

esfarelados em fragmentos perdidos

recolho o viver estilhaçado

sobram-me alguns velhos resquícios

Queira Deus e um dia ainda espero

pintar o céu de vermelho ou amarelo

criar vida em tacho de marmelo

ruir muros, mover castelos

Reflito por um breve momento

Logo tudo pode ter sido em vão

olhos fechados, joelhos dobrados

Uma prece, uma oração

Sangram-me os olhos, ouço a razão

Grito, insulto e mordo. Haverá uma opção

Um pouco de vida um pouco de morte

segue o caminho, ruma para o norte

Desde que cheguei aqui

enfrento este dilema profundo:

A cada instante mais longe da vida

e na mesma medida perto de virar defunto

É fato, é fio, é pavio

(Aceso ou no escuro)

É mudança, infância, fiança

(Sua cabeça aberta e cheia de esperança)

É o caminho, colírio, canastra

(Joga tudo que tiver em aposta máxima)

É o feijão, o arroz, a saliva

(Pois somente se pisa nesse chão uma vez na vida)

Até logo, vou-me embora

sigo aquela estrada estreita

Que o caos lhe acompanhe

e que mantenha a mente sempre acesa

Ratos

Escrevo este poema aos ratos!

Aqueles que reviram as latas de lixo

e apavoram as donas de casa

com um simples sorriso

Estes versos também servem para os canalhas

roedores fardados, uniformizados, etiquetados

Metamorfoseando-se diariamente na sujeira

e transformando-se em ratos

Dedico também aos miseráveis,

amontoados e irracionais,

brigando por comida numa montanha de lixo

logo, tornam-se ratos

Mas este poema é essencialmente

dedicado a aqueles que se despem

e encaram o mundo como animais,

livres, assim como o dia vindouro

Como ratos

Metafísica

Não quero que me beije com paixão

Nem que me abrace com ternura

Não quero tua compaixão modesta

Também não quero segredos, juras

Não desejo sua atenção

Nem que me pegue pela mão

Muito menos suspire por uma distração

Não me dê um presente

Não me conte do teu dia

Não me envolva em seus braços

Não me olhe taciturnamente

Não me chame para ir ao cinema

Não me dê uma dúzia de descendentes

Só quero que me ame

Como se tudo fosse acabar aqui

Com todas as suas forças, peço que me ame

Pois o seu amor já me basta para uma vida inteira