Noite...

Ela só quer que o whisky esquente

E que todas as lágrimas cessem

Diluídas em sal e saliva

Num alvorecer prematuro e inconcebível

Dane-se o vinho

As coisas bonitas

Os animais

Enquanto a madrugada avança

Lenta

Todos se enganam e desenganam

Cheios de soberba e confusão

Enquanto o sol não vem

E a luz não se abre

Zelo por seu sono em prece

Não vejo forma mais pura e sublime de afeto

*Anderson Estevan é jornalista, roteirista e escritor, autor do livro de poemas "Cores primárias".

O jogo

Ainda me lembro do seu vestido

Curto, colado,

Uma extensão do seu corpo

Movia-se como se estivesse nua

E também agia dessa maneira

Esgueirando-se pelos feixes de luz

Amarelos

Azuis

Verdes

Já passou da hora dos sussurros

E dos olhares sem direção...

Pura bobagem

Se já não há beijos apaixonados,

Corpos entrelaçados,

A culpa é da noite que arde como o inferno

Acendo um cigarro

Olho o horizonte

E tudo volta para o início do jogo

A crônica do domingo nublado

Num domingo nublado, a fé embala o sol entre as nuvens e cinzas.

 A fumaça do cigarro sobe lentamente e a fuligem flutua no caminho do velho cinzeiro de madeira.

Os acordes soltos do velho violão, a música que nunca chega ao fim e o livro que você nunca consegue escrever...

Entre os dias e as noites, o claro e o escuro, os minutos e os séculos, está um pouco de vida, um pouco de boa sorte e um pouco sol, mesmo na tarde nublada, na noite estrelada e na vida desenfreada...

As velhas idéias e os novos ideais. Plantar uma árvore, ter um filho, escrever um livro, compor uma canção. Seria melhor adiar o inevitável?

Acho que é por isso que acordamos nas manhãs de domingo, chuvoso ou ensolarado. É por isso que estamos aqui neste domingo nublado.

Música

Danço ao passo lento, tímido

como sempre costumo fazer

Sigo só, eu e meu compasso

mesmo que desajeitado,

sem nada a dizer

Seguem-se tangos amorosos,

sambas que nos envolvem

marchinhas velhas, saudosas

e na tua indiferença,

as letras se dissolvem

Vou perdendo a razão

estrago todas as rimas

sujo sem dó cada estrofe

e acabo com toda a melodia

Nossas músicas são inversas

sem harmonia, união

o seu jazz americano

destrói o samba do meu coração

Aumento o som, esbravejo, grito

somo um terceiro refrão

Mesmo assim tu não me olhas,

pois já está em outra canção

Ao Viajante

Divido-me em pedaços

esfarelados em fragmentos perdidos

recolho o viver estilhaçado

sobram-me alguns velhos resquícios

Queira Deus e um dia ainda espero

pintar o céu de vermelho ou amarelo

criar vida em tacho de marmelo

ruir muros, mover castelos

Reflito por um breve momento

Logo tudo pode ter sido em vão

olhos fechados, joelhos dobrados

Uma prece, uma oração

Sangram-me os olhos, ouço a razão

Grito, insulto e mordo. Haverá uma opção

Um pouco de vida um pouco de morte

segue o caminho, ruma para o norte

Desde que cheguei aqui

enfrento este dilema profundo:

A cada instante mais longe da vida

e na mesma medida perto de virar defunto

É fato, é fio, é pavio

(Aceso ou no escuro)

É mudança, infância, fiança

(Sua cabeça aberta e cheia de esperança)

É o caminho, colírio, canastra

(Joga tudo que tiver em aposta máxima)

É o feijão, o arroz, a saliva

(Pois somente se pisa nesse chão uma vez na vida)

Até logo, vou-me embora

sigo aquela estrada estreita

Que o caos lhe acompanhe

e que mantenha a mente sempre acesa

Ratos

Escrevo este poema aos ratos!

Aqueles que reviram as latas de lixo

e apavoram as donas de casa

com um simples sorriso

Estes versos também servem para os canalhas

roedores fardados, uniformizados, etiquetados

Metamorfoseando-se diariamente na sujeira

e transformando-se em ratos

Dedico também aos miseráveis,

amontoados e irracionais,

brigando por comida numa montanha de lixo

logo, tornam-se ratos

Mas este poema é essencialmente

dedicado a aqueles que se despem

e encaram o mundo como animais,

livres, assim como o dia vindouro

Como ratos